* * *
Земля в сентябре ненадолго становится раем.
Посёлок притих, малолюден и неузнаваем,
Но ветви деревьев ещё не сквозят на просвет,
И воздух — как в детстве — сырой, кисловатый и чистый.
Зачем же так странно, так долго и горько молчишь ты,
И книги не в радость тебе, и тепло, и рассвет?
И я не пойму, что со мной — как предчувствие злое,
Гнетёт эта зелень, седеющая желтизною,
Застывшая зелень, прекраснейшая из картин…
И мы так сейчас далеки — не взгляни, не потрогай.
Что — жизнь или смерть — окликает нас в тягости строгой?
Но каждый один перед нею — и только один.
Вот время, расставшись, болтаться по лесу, по саду,
Рассеянно мучиться; впрочем, пожалуй, нам надо
В Москву, и — забыться делами, которых не счесть.
А нынче пойдём погуляем — нашла я заросший
Ничей огород, полный мяты и сливы хорошей,
Но, чур, только яблок немытых — не есть!
© Copyright: Екатерина Ратникова
