Если люди есть зеркало мира сего,
Если Слово — по-прежнему — Бог,
Что такое поэт и задача его,
Для кого его записи впрок?
Что стихи? Для чумного — бессмысленный пир,
Одинокий и жуткий уют.
Если в мире война, это так себе мир,
Жаль, другого пока не дают.
Мне хотелось бы слов ну, допустим, про парк,
Мне хотелось бы в парке гулять,
Не хочу эту боль, не хочу этот мрак,
Не умею его разбавлять.
Пусть была я наивна, нелепа, юна —
Жизнь все это умеет лечить,
И реальность для всех по итогу равна,
Только как меня к ней приучить?
Посреди этих дней, что идут за года,
Я пытаюсь вокруг посмотреть,
Но внутри и снаружи одно, и тогда
Замереть не равно умереть.
Что, душа моя, знаешь? Что видеть могу?
Только парк, только, Господи, лес,
Исчезающий свет, хрупкий наст на снегу,
Кроме них — ничего, наотрез.
© Copyright: Екатерина Ратникова
