В подшитых валенках морозным зимним днём
по роще в первый раз «ползу» в библиотеку.
Мне десять лет всего, душа горит огнём:
за линию идти – как будто через реку.
Но вот и перешла, и отступает страх,
сменяясь любопытным новым ожиданьем.
Такою ли была она в моих мечтах –
библиотека, где сокровища познанья?
Обычный сельский дом, и веник на крыльце,
я обметаю снег, порог переступаю.
Тепло и тишина, улыбка на лице –
навстречу: то, что я тогда запоминаю.
Он в сердце и сейчас – вот этот самый миг,
и женщина в годах, одетая неброско,
и запах чистоты, и разноцветье книг –
в обложечках простых, без нынешнего лоска.
Наш тихий разговор – о том, что я взяла,
и книга – как судьба – с рассказами о море…
Сегодня девять книг, что я издать смогла, –
не точка, а пунктир в том давнем разговоре…
А дома книг в шкафах стоит – не сосчитать,
прочитано пока ещё совсем немного.
Но вновь в воскресный день иду я не гулять:
в библиотеку ждёт знакомая дорога.
У сердца есть закон: друзей не предают.
О, книги, вы – друзья с тех детских лет доныне.
…По роще он ведёт – от станции маршрут,
какая только мысль о прошлом не нахлынет.
И солнца ярок свет, и неба синева,
и мне, как и тогда, не семьдесят, а десять…
Библиотеки нет, но в памяти жива
и, может быть, когда-нибудь воскреснет.
© Copyright: Галина Леонтьева
