Седые травы в белых росах?
Туман вуалью льнёт к воде,
Светает… Заплетают косы
Березки, там, на бугорке.
Пруд отражает мякиш белый
Почти растаявшей Луны.
Стриж — одинокий, оголтелый, —
Полётом разгоняет сны.
Июльский пыл в рассветной дрёме.
И я встречаю новый день,
И тишина, котом в истоме
Прильнула и легла, как тень…
© Copyright: Альбина Янкова
