Подтаял лёд в лучах, —
Круговорот в природе…
Я, — как лесной богач, —
Слагаю гимн свободе.
И даже, что промок,
Нисколько не жалею…
Пушистый мой цветок
В твоей руке посею…
Хоть говорят, — до слёз…
Она, — не бьёт, — ласкает,
И даже птица-клёст
От умиленья тает…
Синица звоны льёт, —
Ритмические строчки,
Растапливают лёд
Пасхальной вербы почки…
© Copyright: Всеволод Кузнецов