С тонкой осинки, багрянцем кровавым,
Стекает листва.
За тучей нависшей исчезла, померкнув,
Небес синева.
А ветер порывистый ветви с деревьев
Безжалостно рвёт
И страх нагоняя, средь мокрого леса
Безумно ревёт.
И клонится, клонится деревце
К жухлой траве,
Дождём ледяным хлещут струи
По серой коре.
И вскинувши ветви в нависшую
Сизую мглу
Безмолвно молитву она
Обращает к Нему.
© Copyright: Галина Мамонтова