Пишут друзья. Дар пера. Стихи Н. Воробьёвой

А.С. Пушкину

А ты — поэт, ты — мастер этих линий,
В которых почерк твой хранит ещё тепло.
В саду Эдемском, средь прекрасных лилий, —
Уж суд познал и мировое зло…

Склонился ты главой своей кудрявой,
Как летний клён, что в парке у скамьи.
И уж не те Отчизны милой нравы,
Не тот закон свободы и семьи.

А ты — поэт, ты был им и остался:
На пальцах свет синеющих чернил.
О, дар пера! Как ты обожествлялся!
Как ты горел, творил, сиял, любил!

Свинец Господь из сердца тихо вынул;
Горит свеча. И небо цвета роз…
Как рода пульс отец вверяет сыну,
Так ты нам отдал музыку из слёз…

Те слёзы радости, печали, крепкой дружбы!
И будь, поэт, покоен ты за то:
За музы свет, за перьевые ружья,
За книжный взмах исписанных листов!