Снова с Пегаса я верного спешился,
Что-то шатает, сплошные заносы…
Милые ссорятся, стало быть, тешатся,
Гневом решая простые вопросы…
Где эта грань, где твой мир начинается,
Где ты себе господин, царь и бог?
Песня творится, родится, слагается…
Он же в тебе, этой песни исток…
Слово случайное, взгляд, интонация,
Вдруг из глубин поднимают пласты…
Строчки вздымаются, мечутся, мчатся,
К свету спешат, пока ты не остыл…
© Copyright: Всеволод Кузнецов
Поэзия! Браво!