Вот и ещё на год я постарел,
И трудно отвертеться от сознанья, –
Что, – то и это сделать не успел,
И находился часто в прозябанье…
Не знаем мы, – какой отпущен срок,
Но аппетиты стали непомерны.
Пора бы, братец, подводить итог
В осуществленье планов сокровенных:
Вот, не закончен книги перевод,
И собственная рукопись желтеет,
И папок, – бесконечный хоровод…
Но тут же вот ещё идея зреет…
Порой бываю сам себе не мил,
Хотя способен вовремя собраться…
Плевать на возраст, – если хватит сил, –
И, как художник слова, состояться!
© Copyright: Всеволод Кузнецов
