В оправе берёзок
Город родной.
Красою так бросок
И молод душой.
Крылатый судьбою,
Легко он парит.
Со мною строкою
Вдруг заговорит.
Но есть и страницы
Тех огненных лет,
Как спас он столицу
От горестей, бед…
И, став колыбелью
Победы большой,
Осыпан сиренью
Он будет весной.
© Copyright: Надежда Васильева
