Я помню дом наш у дороги,
Как яблоньки цвели в саду.
Как мать стояла на пороге,
Как батя шёл на ту войну.
Вот письма в старенькой тетрадке
И похоронка на отца.
Порою мать от нас украдкой
Смахнёт слезу платком с лица.
В шубёнке ветхой, у порога,
И с поседевшей головой
Глядит с надеждой на дорогу –
Всё ждёт отца с войны домой.
Грустит наш сад о милой маме.
А у родимого крыльца
Весною шелестят над нами
Листвою юной деревца.
© Copyright: Людмила Передкова
Как душевно и пронзительно… Сколько таких женщин было — ждавших своих мужей… и так надеющихся на то, что похоронка — ошибка…
Написано просто и, на первый взгляд, ничего особенного — ни красивых фраз, ни ярких образов, ни интересных метафор, но, вот из этого самого и складывается настоящая поэзия — из души.